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Septiembre

Por varias razones Septiembre siempre a ha sido el mes que más detesto en todo el año. Septiembre siempre a tenido cumpleaños de gente que no quiero, el día del maestro (mi madre me obligaba a llevarle un regalo a mis maestras del primario…) (…y del secundario hasta que comencé a negarme), el día del estudiante (festejar por una obligación social… ¡por favor!), el día de la primavera (AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHGGGG… se me pone la piel de pollo de solo pensar en esas tardes yendo a los lagos de Palermo, ha ser picoteado por mosquitos, a comer sanguches provenientes de un tupper que nunca era el que te había dado tu madre, a tomar alguna bebida alcoholica caliente) (sonó a evangélico lo último) (lo borran, por favor).  Septiembre es una mierda. Sobre todo por una puta razón:

ESTA ESTIGMATIZADO COMO EL MES DEL ROMANCE, DEL AMOR, DE LAS FLORES, DE PELOTUDA/OS BESUSQUEANDOSE EN LAS PLAZAS, CAMINANDO DE LA MANO MIENTRAS EL TIMIDO SOL LES ALUMBRA SUS CARAS DE PELOTUDOS Y CADA TANTO HACEN UNA PAUSA PARA DARSE UN ABRAZO PELOTUDO Y SEGUIR CAMINANDO HACIA SUS PELOTUDAS CASAS DE PELOTUDOS ENAMORADOS.

Me enferma Septiembre. Me pone mal. Desde los primeros días ya estoy proyectando cómo pasar a Octubre sin sufrir. Sin pensar en fechas fijas. En fechas patrias (una) (ja!) En pajaritos + flores + manteles cuadrillé.

Este mes se supone que debería ser un mes fuerte con respecto a la investigación. Este fin de semana decidí encerrarme en casa e intentar recomponerme de la duda existencial (iba a poner metódica, pero suena cruel) que me provoca (en presente, léase) la ruptura con Esteban.

Planificaremos, dentro de los posibles, algún tipo de estrategia para tener un mes fructífero sin caer en ninguna trampa melosa, romántica, primaveral ni amorosa. No me puedo enamorar. No ahora.

¿Aunque la gracia no es que eso suceda?

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